Montag, 17. Dezember 2012

Ohne Titel




Konzil in den Bergen,
alle Weisen versammeln sich
und diskutieren die Kronkorkenfrage,
ich mittendrin,
Verwirrung drückt unter meine Haut,
eine große, wunderbare Verwirrung,
als ich den Schnee vor der Hütte sehe.

Doch all die brillianten Bärte
schlafen ein und ihr Schnarchen
erfüllt die Luft wie knisterndes Feuer,
während ich versuche zu kochen,
verzweifelt in einem riesigen Kessel rühre.

Oh wunderbarer, blinder Jack
was nützt Stasis wenn wir die Dimension nicht verstehen?
Und wenn du von oben kommst,
sind wir dann zufrieden?
Die ganze Generation hat das Glücksrad gedreht
und dann sind wir durcheinander gepurzelt.

Gib mir dein Dharma,
ich will, dass die Welt
in großen Buchstaben
ihre Lösungsformel an den Himmel schreibt,
und höre lieber dem Geschrei der Bäume
als dem Geflüster der Ameise zu.
Aber immer fehlen die Worte
sinnlos aneinander gereihte Silben,
das Babbeln eines Babies,
sind das wir?

Alle göttlichen Stimmen
die ich nachts höre
sind beim Aufwachen
alte Kastraten
die ihre Seele retten
wollen indem sie
meine fesseln
und mich lüstern
aus der Zimmerecke angrinsen

Immer ist eine Zunge in meinem Ohr,
meine Finger fangen an zu zucken
und in der Straßenbahn
erreichte ich ein kleines Metropolis,
der Stadtmauern wegen,
ein winziges Volk,
das im Vergessen vergeht
wenn ich auf die Straße taumle
wo die freien Geister
mit dem Wind
einer mir fremden Zukunft entgegen wehen
und alle Menschen
bei jedem Schritt
ein wenig Liebe auf den
Asphalt tropfen lassen

Stunden der Freude,
die ich diese Tropfen aufleckend,
hundegleich
und in meinem Kopf
tausend kleine Dramen
und Tragödien spinnend,
rastlos durch die
Straßen wanderte,
den Ort suchend
wo Wind und Geist
sich sammeln.

Abendliches Zusammensein,
oh Alkohol,
oh Rausch,
oh düsteres Zerrbild,
das sich kapuzengleich um mich legt
und doch das einzige ist,
was mich zum Orgasmus bringt,
denn sein Penis ist mein Penis
und wo wir uns berühren
ist spermagleiche Explosion der Neutronen

Die morgende,
das Zimmer gefüllt,
von den schreienden Missbildungen
der Berührungen der Nacht davor,
und ich, wollte doch friedlich,
buddhistisch ruhig sein,
muss sie mit dem Schlagstock erziehen.

Kleine Versuche von der Sonne zu lernen,
nirgendwo ankommen
und immer wieder das erschreckende Gefühl
(Angst, dass Gefühl Erkenttnis
und nicht nur Fehler)
nie aufgebrochen zu sein.

Irgendwann Sonne sein

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